Naquela umidade e ventania da pequena cidade, meu cabelo armava, como diziam. Cabelo ruim. Cabelo rebelde. Cabelo selvagem. Juba.

Não aguentei, aos 12 anos, passei a fazer procedimentos químicos para alisar meu indomável cabelo. Não tinha nenhuma referência no meu círculo de mulher com cabelo enrolado, o jeito era ajeitar-se.

Todos elogiaram; até que a química começou a sair, o desespero bateu, fiz de novo e de novo, cada vez mais presa ao padrão de opinião. E assim permaneci por 6 anos. Seis anos que olhei no espaço e não me vi, não importa o quanto elogiassem.

Por todas as vezes que queimei meu cabelo para alisar. Por todas as vezes em que fui a única menina na sala a ter meu cabelo volumoso e indefinido solto. Por todas as vezes que passaram as mãos em meu cabelo sem permissão em zombaria e deboche.

Basta! Cortei o mal que me infligiram. Mechas caíram, e de tentativa em tentativa busquei minha imagem no reflexo do espelho.

Até que, então, pude contemplar minha cabeleira com olhos marejados de alegria, e o Espírito do Noivo me disse como quem olhou para as obras de suas mãos “Belo, é muito belo!”. Pela primeira vez eu vi a imagem da Julia e a amei.

Embora eu muito ouça “dá trabalho cuidar?” não, dá trabalho não me cuidar. Por muito tempo paguei o preço de olhar no espelho e não me enxergar.

A tal finalização é a finalização da minha vergonha em esconder meu cabelo, ali me encarando faço culto estético, a beleza se rende e é redimida. Sou acolhida com minhas ondas, as fortes e as fracas, e nelas tiro onda entre meus dedos.

Está tatuado em meus genes que expressam as curvas do meu DNA em minhas madeixas. Que bom, para me lembrar que algumas coisas não devem ser mudadas, mas abraçadas. E que as maiores ondas da vida não se encaram de frente, surfa-se nelas.

Essa história começa no interior, mas termina no litoral. Até então, não me sentia bem com meu cabelo na praia. Era um banho de mar e a cabeleira ficava como a terra no princípio, sem forma e vazia. Minha única opção era prendê-lo.

Mas aprendi a cultivar os cachos, tratar com carinho e respeitar o que me foi presenteado com tanto amor, e as mechas passaram a se curvar ainda mais como as ondas que se quebram em adoração.

Cabelo bom é cabelo livre, d’alma leve. São minhas ondas na cabeça neste coração oceano.

Do cabelo que causava repulsa ao cabelo que atraiu olhares. Obrigada, meu Bom Criador, por amar cada fio de cabelo da minha cabeça, e por ter dado esse cabelo de ondas para uma garota se lembrar que é bom (a)mar.

Instante que perdura desde o início das eras, aguardando o casamento entre terra e céu. Mas isso só irá acontecer quando o Senhor do Tempo fizer sua vontade na terra como no céu. Lá o noivo poderá, enfim, beijar sua noiva. Até lá, ele enviará suas flechas, faíscas de um retumbante coração apaixonado.

O céu é calmaria em suas noites de estrelas, feito espumas de champagne. Lá em cima, tudo é calmo, as constelações permaneceram as mesmas ao assistir a breve história dos humanos. O céu começa tímido seu dia, embala a terra em terno calor ao meio-dia e todo entardecer pinta pra ela um quadro diferente ao horizonte.

Mas há dias que ele envia chuva. Não se aguenta e esse é seu mensageiro com a terra. E ela corresponde. Envia de volta o que recebeu nesse frágil ciclo que beneficia toda a história da vida. Seu amor não é egoísta. O céu purifica a terra e a terra purifica o céu.

A água é testemunha e laço de amor entre os mundos num ciclo de levar pétalas e aromas sem fim, entre batismos e arco-íris que lavam e lembram o povo da terra que todo noivado um dia findará e céu e terra se beijarão para nunca mais se separar.

Alegre dia em que o céu tocará a terra!

Os frutos fecundados serão mais saborosos, o solo mais fértil, curado da exaustão, as noites como champagne supernova de constelações, o vento cantará sua canção mais perto, no ventilar de pulmões. Os animais voltarão a correr livre nos vales, os recifes mais coloridos em seu cosmos particular, as flores mais duradouras.

Alegre dia em que o mundo debaixo do sol se unir à vontade que prevalece no firmamento. As pessoas serão mais cultivadoras e cultivadas, feito jardineiros de si, de outrem, de nós, do novo velho mundo, num renascimento de cultura, e dançarão sobre colinas e cidades nas bodas que unirão aqui e ali, ontem e amanhã.

Casar para tornar casa do Autor da Balada onde, enfim, será entoado seu conto pelos quatro cantos, e seus pés serão enraizados neste lado da eternidade, feito árvore da vida.

Corações retumbantes no céu que enviam suas flechas de cupido a este chão. Instante que perdura desde o início das eras, aguardando o casamento entre céu e terra.

Todo dia é como o dia a dia, mas quando se olha para trás, tudo é diferente. O que aconteceu ainda está por vir. E o futuro não é mais como era antigamente.

Há quem diga que todo tempo é o mesmo, mas eles não compreenderam. Seu ritmo é fluído, como um rio. Sempre água, mas não a mesma água. Com trechos de corredeiras, ora calmaria. Não se pode conter.

As diferentes gravidades das situações alteram o ritmo temporal. Assim, peço que a dor seja corredeira e a calmaria longa.

Sobre seus enigmas, nem Einstein pôde resolver; antes, descobriu ser mais complicado, relativo. É como correr para alcançar o Sol, mas ele está se pondo e dando a volta - até surgir atrás de você novamente.

O tempo, gentil para uns, inimigo para outros. A sombra dos amantes, a luz para os de coração partido. Embora possa ser contado em contagens regressivas, não se pode mensurar seu valor. Não se investe em capital temporal com ouro. Tempo não é dinheiro para ser comprado.

Cansei de brigar com o tempo o tempo todo.

Eu não quero acelerar. Não. Tenho pressa de uma vida sem pressa. Não quero viver esperando o mês virar e o semestre acabar. Não. Eu quero mais tempo.

Quero ouvir e ser ouvida, n’alma, com calma. Quero olhar nos olhos e enxergar história. Quero entender e ser compreendida. Quero mais que um esbarrão, quero o tangível que não me foge ao toque.

Quero conversas esparramadas na mesa. Risadas que as paredes irão ecoar. Um café que se preserva o aroma. Alguém para amar à beira-mar. Palavras sinceras, atitudes honestas, porque não tenho tempo a perder com fingimentos.

Pois da minha vida não faço profissão, mas memória. Para mim e para você. Este é meu presente. E essa é a construção que o tempo não torna ruína.

Ainda que o tempo seja complexo, indomável, relativo, fluído, uma coisa é certa, o tempo não ressuscita.

Quando suas feridas sangraram na cruz do calvário, fomos curados. E quando sofreu de nosso castigo terreno, trouxe-nos a paz do eterno. O verbo foi silenciado, e o autor da vida morreu em meu lugar, assim, minh’alma viverá.

Contudo, a morte não o pôde conter; em poder atravessou o inferno, e as chaves deste voltaram para as mãos daquele que é a Vida. Como ponte que liga os Céus e Terra, Caminho se fez para que os filhos caminhem até o Pai. A Verdade dita, foi então cumprida na promessa de vida, o sepulcro vazio está.

Posso olhar para a cruz e ver liberdade, não mais enfermidade. Vejo o amor, não o horror. Contemplo a alegria, não mais a sangria. E inspiro a esperança, daquele que expira sobre mim a presença de seu Espírito. Me deu fôlego eterno.

Ressurreto, da morte para a vida, viverei de graça em graça com meu salvador, feito páscoa todo dia.

E entre andanças, bananeiras em São Paulo, ali no meio da rua da maior cidade da América, com seus cachos de bananas. Andei mais e ouvi maritacas, caminhei além e avistei carcarás caçando. Terra brasileira, onde a vida se atreve a brotar nos quatro cantos. Vida que canta no samba, no topo das árvores, nos rios, no quebrar das ondas, no sertão, na metrópole.

Mangal, laranjeiras e limoeiro são seus bairros. Sabor de vida que esbanja nos frutos, nos pratos, nos cafés, nos litorais, nos sítios, nos centros. Pobre do pobre que lhe arrancaram a sombra da árvore. Te colocaram no sol para carpir na terra que mana leite e mel.

São Paulo, abriu os braços para os imigrantes, porém, fechou os punhos para os seus. E sua fronteira tem mais me limitado do que libertado. Latina que não foi na divisa. Nadei no litoral, mas não no pantanal. Brasileira que desconhece Manaus. Garota da mata atlântica que nunca viu o Rio. Paulista que não provou acarajé. Tropicália sem Bahia.

Contudo, da rica metrópole ao pobre interior, este chão que piso, conheço, os brasis do Brasil que tingiram meus pés de vermelho. Solo bom pra plantar, é o que dizem, adubado em sangue. Aqui perdi o medo do escuro nas cavernas em meio à floresta. Fui ao mar e tartarugas nadaram comigo. Caminhei no manguezal e encontrei guaranás. Faço feira e tomo garapa com pastel. Planto e colho, nossa terra tem mais cores e odores, com beija-flores que beijam minhas flores.

Ouvi sonhos assimétricos, do filho da cidade que viu noite estrelada mundo afora e a filha da roça que vislumbrou a vida que queria na novela das seis – responsabilidades desarmônicas que ressoaram em meus ouvidos. Conheço seu rock e poetas. Seus timbres e rimas. Suas dores e cores. Moro num país tropical, que só não é paraíso porque não permitiram.

Acaso tivesse que nascer de novo, seria brasileira por escolha. Coração brasa. No Brasil que me dá medo de ser mulher, no Brasil que me encanta em ser latino-americana. Nos campos que já corri de braços abertos, nos ônibus que já me exprimi. Entre o colorido e o cinza. Quero conhecer todo meu país tropical, terra exuberante em contrastes - com bananeiras em São Paulo capital.

Maldito o homem cuja imaginação tornou-se estéril, que vê a flor como nada mais que flor e a montanha como obstáculo a ser sobrepujado. Para ele, a vida é o uso de seu tempo; tolo, como quem corre atrás do vento.

A imaginação, tão necessária para a sobrevivência humana quanto o alimento para o faminto e o amor para o abandonado. Porém, a imaginação não pode nascer como quem nasce do ventre. Não há biologia para o seu nascimento, embora haja imaginação para o nascimento da ciência biológica.

O nascimento da imaginação foi místico, sobrenatural. Acaso algum de nós poderia dar o que não tem? Porque somente dessa maneira ela poderia ser o que ela é, imaginável, impalpável, impenetrável, e ainda assim, a mãe de tudo o que os filhos de Adão e as filhas de Eva construíram com suas mãos e mentes.

Seu crescimento amadureceu em cultura, contudo, não como uma relativa construção social. Pois não há sociologia para seu nascimento, ainda que seja preciso imaginação para o nascimento da ciência social. Cultura, apesar de não haver cultura sem educação. Quem, então, foi o primeiro a nos educar? Só nos resta aceitar que nos ensinaram a sermos o que somos.

Fomos educados por outrem, o Pai da Imaginação, Senhor sobre a Existência, fez-se professor do que mais tarde aprendemos a chamar de humanidade; e chamou nossas mentes para o despertar da consciência a fim de nos fazer desejar o que olhos não podem ver, o que mãos não conseguem segurar, e a vontade não é capaz de alcançar - o paraíso perdido além das fronteiras temporais.

Bendito seja o Senhor que compartilhou de sua imaginação com os filhos de Adão e com as filhas de Eva, e os educou para ser, humanos, concebendo, assim, essa grande poesia cultural; e com ela, todos os timbres entoados, todos os poemas declamados, toda a reunião de populações humanas que se dizem civilização, toda a expressão do anseio de algo além do que os olhos podem ver - com suas saudosas canções de não se sabe o quê.

Foi-te colocado um filtro para amenizar a realidade; mas na fantasia do efeito, encontraram um defeito. Cancela. Exclui.

Hoje deram-te likes no Insta, para amanhã virar-lhes o rosto fora das telas. Por comentários vazios, tentou se encaixar ao tornar-se plural — deixou sua singularidade de lado, por stories que não vão ficar na história.

E quando bateu a bad, o direct lhe não lhe pareceu tão direto, os mil seguidores se assumiram estranhos e distantes de ti — gritou sua tristeza num silencioso tweet, maquiou seu choro e sorriu para uma selfie.

Sem notificação. Aflição. Solidão.

Todavia, veio aquele que lhe tirou os filtros para te chamar ao que importa, o real. E nas tuas fraquezas, sorriu, te deu Graça. Aceita. Abraça.

Ele não te deu likes, tampouco comentou teus posts. Contudo, o touch dele em teu coração lhe tocou como ninguém jamais antes. Pois na cruz publicou seu manifesto de amor, escrito não com fonte arial 12, mas com o próprio sangue. E no ressuscitar, expressou o seu poder de vida eterna — encaminhou esta promessa para nós. História que tempo nenhum apaga.

Assim, quando bateu a bad, ela foi direto para os braços dele. Se assumiu seguidora, não de um feed, mas de jornada, amiga, próxima — gritou sua tristeza numa silenciosa ação: oração. Ele ouviu, sem acelerar o áudio, trazendo alívio para sua alma acolhida no presente de sua doce presença.

Com toda a emoção de ser amada nas imperfeições e ter um coração preenchido do perfeito amor, escolheu não por compartilhar aquela foto, mas a vida fora da tela com Ele.

@prosasprosaicas